الأطفال في زمن الكوارث: جيل وُلد في حُضن الإعصار 

بقلم: د.شكرية المراكشي

الخبير الدولي في الزراعات البديلة ورئيس مجلس إدارة شركة مصر تونس للتنمية الزراعية

في زمن تتكاثر فيه الغيوم لا لتُمطر، بل لتغرق؛ وتثور فيه الرياح لا لتُنعش، بل لتقتلع؛ وتشتعل فيه الأرض لا لتدفئ، بل لتحرق… يولد الأطفال على حواف المأساة، ويشبّون بين الحطام، ويكتمون بكاءهم في حضن أمٍّ ما زالت ترتجف من فاجعة لم تُسعفها لحظة واحدة لالتقاط أنفاسها.

هؤلاء الصغار لم يختاروا أن يأتوا إلى الحياة وسط صخب الانهيارات وسكون الخراب. جاؤوا إلى عالم يتقلّب على وقع الأعاصير، ينكمش تحت موجات الجفاف، ويتفجر تحت أقدام النازحين. في كل زاوية من هذا الكوكب المنهك، هناك طفل يرتجف من البرد لا لأن الشتاء قاسٍ، بل لأن سقفه قد طار مع الريح. وهناك طفلة تحاول أن تكتب اسمها على دفتر مبلل، لا لشيء، إلا لتقنع نفسها أن لها مكانًا في هذا العالم… وأنها ما زالت تلميذة، رغم أن مدرستها أصبحت بقايا طين.

في اليمن، سوريا، السودان، ليبيا، باكستان، مدغشقر، في أرخبيلات المحيط الهادئ وجبال الأنديز، في قلب الصحراء وفي عمق الغابات المحترقة… هناك جيل كامل ينمو، لا تحت ظلال الأشجار ولا تحت رعاية الحكومات، بل تحت رحمة ما تبقّى من الإنسانية. جيل لا يملك رفاهية الاستقرار، ولا يحلم بلعب إلكترونية، ولا يعرف كيف يبدو شكل مدينة لم تطلها الكارثة.

هم أطفال، نعم، لكنهم أكبر من أعمارهم بسنين من الألم. يحملون في نظراتهم الخائفة تاريخًا لم يكتبوه، وتُهمًا لم يرتكبوها، ودَينًا على البشرية بأسرها. إنهم مرآة واضحة لأثر التغير المناخي حين يُقاس لا بدرجات الحرارة ولا بمستوى سطح البحر، بل بنبض صغير خائف في صدر طفل يبحث عن مأوى، عن ماء نظيف، عن دفء، عن حضن لا يرتجف مثله.

جيل وُلد في حضن الإعصار… لا مجازًا، بل حقيقة صارخة. جيل يسير بين الحطام، ويغفو على أصوات الإنذار، ويستيقظ على أخبار الانهيارات. جيل يتعلّم الأبجدية من صرخات الأمهات، ويكتب أولى كلماته بتراب المنافي، ويخطّ أول أحلامه على لوح خشب طافٍ فوق ماء غاضب.

فماذا تبقّى من الطفولة حين تتحول الأرض إلى فخاخ، والماء إلى عدو، والسماء إلى تهديد؟
وكيف نبني مستقبلًا ونحن نخذل بذوره كل يوم؟ كيف نحفظ حق هؤلاء الأطفال في الحياة، في التعليم، في الصحة، في الأمل… بينما العالم يتقاعس عن إخماد حرائقه، ويكتفي بعدّ الضحايا؟

هذه ليست قصة خيالية، بل واقع تنطق به عيون الأطفال في زمن الكوارث. واقع يفرض علينا أن نُصغي، أن نتحرّك، أن نكفّ عن التفرّج… قبل أن نُفاجأ بأن الإعصار قد التهم المستقبل بأكمله.

منظور إنساني حول تأثير الكوارث المناخية على الأطفال: الصحة، التعليم، والاستقرار النفسي

في فجر أحد الأيام الممطرة من عام 2023، بينما كانت الرياح تندب فوق أطلال مدينة مزّقتها المياه والعجز، خرجت إلى الحياة صرخة جديدة، صرخة الطفلة “ليان”. لم تكن صرخة ولادة عادية؛ بل صرخة وجود عنيد في وجه العدم، شهادة حية على أن الحياة، مهما ضاقت الأرض وانكمشت السماء، قادرة على أن تزرع زهرة في شقوق الخراب.

ليان وُلدت في خيمة لا تكفي لتصدّ الريح، ولا تملك غير قطعة قماش ملوّثة تفصلها عن برودة الركام. كانت أمها ترتجف ليس من آلام الولادة، بل من الخوف، من الغد، من المرض، من انعدام الدواء، من الفوضى التي تحوّلت فيها المدينة إلى كابوس مائي تسبح فيه جثث الحنين والذكريات. لم يُقطع حبلها السري بمقص معقّم، بل بسكين قديم مسحوه بماء معكر. ومع ذلك، نجت. ليان تنفّست، وصاحت، وفتحت عينيها لتجد نفسها أول فرد من جيل لا يعرف شكل الطمأنينة، ولا يتعلّم الخطوة الأولى إلا فوق أرضٍ زلقة مائلة إلى الغرق.

ولادة ليان ليست مشهدًا فرديًّا ولا قصة استثنائية؛ إنها صورة مصغّرة لعصرٍ كامل يتشكّل تحت ضغط الإعصار. آلاف الأطفال مثلها يولدون في خيامٍ من قماش مهترئ، فوق أرض بلا ماء ولا كهرباء، في ظل أنظمة صحية مدمّرة، وتعليمٍ غائب، وحياة فقدت تعريفها القديم. أطفال يولدون لا ليروا الشمس من خلف نافذة منزل دافئ، بل ليراقبوها من ثقوب خيمة أو بين أسلاك المخيمات. أطفال يسمعون أولى الكلمات من أفواه أمهات منهكات لا يملكن سوى أن يهمسن برجاء: “ابقَ حيًّا… فقط ابقَ حيًّا”.

جيل ليان، هذا الجيل الذي لا يشبه ما سبقه، ينمو لا تحت ضوء المصابيح ولا بين جدران المدارس، بل في العراء. يتعلّم أبجديته من شفرات النجاة، من صوت الريح، من ألم النزوح، من نظرات الكبار الذين اعتادوا الهزيمة. تتشكل ذاكرته من مشاهد الطوفان، من رائحة الوحل، من حرارة الأجساد المحمومة، من رصاصٍ يسمعه أحيانًا أكثر مما يسمع أغاني الطفولة.

لقد أصبحنا نرى الأطفال في نشرات الأخبار لا وهم يبتسمون في الحدائق، بل وهم يُنتشلون من تحت الأنقاض، أو يحملون قوارير ماء فوق رؤوسهم من نقاط الإغاثة، أو يُجلدون بنظرات عجز من أمهاتهم، أو يتسكّعون في الطرقات يبحثون عن كتابٍ ضاع، أو أخٍ فُقد، أو بيتٍ تحوّل إلى رماد.

في كل كارثة، لا تسقط الأبنية وحدها، بل يسقط معها شيء من براءة الطفولة، من احتمالات الغد. الأطفال هم المقياس الصادق لشناعة الفقد، لأنهم لا يجيدون تزييف الألم، ولا يعرفون كيف يختبئون من الفجيعة. ليان وأقرانها هم ليسوا مجرد ضحايا جانبيين في قصص الكوارث المناخية، بل هم القلب النابض الذي يتلقى الطعنة الأولى، والجرح الأطول، والصمت الأثقل.

جيل وُلد في حضن الإعصار، لا يحمل على ظهره حقيبة مدرسية، بل يحمل ذاكرة من الطين والماء والصراخ. لا يركض خلف الطائرات الورقية، بل يركض من خيام إلى طوابير الإغاثة. لا يتعلّم أسماء الحيوانات في الكتب، بل يراها وهي تنفق من العطش والجوع. هذا الجيل ليس مخلوقًا من هشاشة الطفولة فقط، بل من صلابة البقاء، من صراع لا يعرفه الكبار حتى في أسوأ كوابيسهم.

وهكذا، تصبح ليان، وكل من يشبهها، نبوءة مستقبل مضطرب، ومرآة لزمن لا يزال يُنكر أن الطفولة صارت تسكن في عين الإعصار، وأن الضحية الأصغر هي من تدفع الثمن الأكبر.

أولاً: الصحة الجسدية في مواجهة بيئة متقلبة

الكوارث المناخية—من فيضانات وجفاف وعواصف وحرائق غابات—تعني بالضرورة بيئة صحية منهارة. الأطفال، بضعف مناعتهم واحتياجهم للتغذية السليمة، هم أول الضحايا. الإعصار

في كل مرة يهب فيها إعصار أو تجتاح السيول قرية نائية، لا يكون الضحايا مجرد أرقام في نشرات الأخبار، بل هم في الغالب أصغر الأجساد، وأضعف القلوب، وأكثر الأرواح حاجة إلى العناية والرعاية. الأطفال، بجلودهم الرقيقة، بأجسادهم النحيلة، بأنظمتهم المناعية التي لم تكتمل بعد، يقفون عُزَّلاً أمام هول الطبيعة حين تثور، ولا يملكون ما يحميهم سوى أذرع أمهاتٍ مرتجفة وقطع قماش مبللة تُستعان بها ضد المرض والبرد.

الكوارث المناخية لا تهدم فقط البيوت، بل تهدم ما هو أخطر: المنظومات الصحية الهشّة أصلًا في كثير من المناطق المنكوبة. تختفي المراكز الطبية، تتلف اللقاحات، ينقطع الدواء، ويصبح الوصول إلى رعاية طبية مناسبة أشبه بمحاولة إنقاذ غريق في محيط هائج بلا سفينة ولا قارب. الأطفال يصبحون فريسة سهلة للأوبئة، للأمراض التنفسية التي يسببها الهواء الملوّث أو الرطوبة الشديدة، للإسهال وسوء التغذية الناتجين عن تلوّث المياه، للجفاف القاتل حين تغيب مصادر الماء النظيف. تبدأ معاناتهم من أول رشفة ماء غير آمن، من أول لدغة بعوض حاملة للملاريا أو حمى الضنك، من أول شمس حارقة في صيف طويل بلا سقف يقيهم.

ولا يُقاس الخطر فقط في اللحظة التي تضرب فيها الكارثة، بل في الأيام التي تليها، حيث تتراكم العدوى، وتتفاقم حالات الهزال، ويصبح الجوع رفيقًا ملازمًا للصغار. الطفولة، تلك المرحلة التي يجب أن تكون مليئة بالنمو والاكتشاف والضحك، تتحول إلى سباق مرير من أجل البقاء. فالطفل الذي لا يجد حليبًا، ولا دواءً لخفض حرارة، ولا طبيبًا يفحص ألمه، لا يعود مجرد طفل… بل يتحول إلى رقم جديد في سجل طويل من الضحايا الصامتين.

في مشاهد ما بعد الفيضانات، نرى الأطفال يُنقلون على أكتاف المنقذين، أجسادهم الغضة ملفوفة ببطانيات مبللة، عيونهم الزجاجية تفتش في وجوه الغرباء عن طمأنينة ضاعت. في مناطق الجفاف، نراهم حفاة، يقطعون الكيلومترات تحت الشمس الحارقة بحثًا عن بئر لم ينضب بعد، عن قطرة ماء تُبقي قلوبهم تنبض ليوم آخر. أما في الغابات التي التهمتها النيران، فثمة أطفال احترق جلدهم لا بنار الأشجار، بل بنار الهلع، وبالغياب التام لأي مساعدة فورية.

الطفل في بيئة متقلبة لا يملك رفاهية الشفاء التلقائي، لأن الجرح لا يجد يدًا تطهّره، والحمى لا تجد من يخفضها، والجسد لا يجد ما يقوّيه. الكوارث المناخية تسحق المنظومات الطبية كما تسحق الطرق والمنازل، فتترك الأطفال محاصَرين بين الألم والانتظار. انتظار المساعدة التي ربما لن تأتي. انتظار الغذاء الذي قد لا يُوزّع. انتظار شمسٍ لا تحرق، ومطرٍ لا يقتل، وهواءٍ لا يحمل الموت في ذراته.

هذه ليست مجرّد أزمة صحية، بل نداء إنساني عاجل، لأن الطفل الذي تنهكه الحرارة، أو يفتك به الملاريا، أو يتألم بلا مسكن، لا يمرض فقط… بل يُنسى.

الملاريا والكوليرا تنتشر في مخيمات النازحين، حيث لا ماء نظيف ولا صرف صحي. 

في قلب المخيمات التي أُقيمت على عجل، على أطراف المدن أو في الفيافي النائية، تتكدس الخيام كما تتكدس القصص الحزينة في أعين ساكنيها. هناك، لا ترف في السؤال عن النظافة، ولا وقت للترف الفكري في مناقشة شروط الحياة الكريمة. الأرض وحل، والهواء محمّل بالغبار، والماء… ذلك العنصر المقدّس، قد تحوّل إلى سائل مريب يحمل في أعماقه أكثر مما يظهر. في هذه البيئة المنهارة، تصبح الأمراض كائنات حية تتغذى على البؤس، وتتكاثر في جسد طفل لم يتناول وجبة صحية منذ أسابيع.

الملاريا، ببعوضها الذي لا يرحم، تجد في برك المياه الراكدة مرتعًا خصبًا لتفريخ جيوشها. كل لسعة تصبح بوابةً للحمى والرعشة، لآلام المفاصل، للتقيؤ المتواصل، ولعيون زجاجية تنظر إلى السقف المشقوق في خيمة لا تملك حتى مروحة. أما الكوليرا، فهي لا تحتاج لأكثر من شربة ماء ملوثة، أو قطعة خبز غُسلت يد من تناولها بماء الصرف ذاته. تهجم على الأجساد النحيلة كما تفعل النار في الهشيم، تحوّل الأمعاء إلى ساحة حرب لا تهدأ، وتجعل الجفاف أقرب من التنفس.

لا توجد شبكة صرف صحي في هذه المخيمات، لا توجد حمامات بالمعنى المعروف، بل مجرد حفر مغطاة بأقمشة، يتحاشى الجميع استخدامها إلا في أقصى الضرورات. ومع انعدام النظافة، تختلط المياه بمياه المجاري، تختلط الأجساد المريضة بالسليمة، وتضيع الحدود بين الوقاية والخطر. الطفل المصاب يصبح ناقلًا، والطفل السليم لا يملك درعًا.

في مثل هذه البيئات، لا تموت الأرواح بسبب الكوليرا فقط، بل تموت من غياب الاستجابة. لا سيارات إسعاف، لا أطباء مختصين، لا أدوية كافية. يمضي اليوم تلو الآخر، والمخيم يغصّ بالمرضى، بأصوات السعال، بالحمّى التي تتصاعد في الظلام، بالأمهات اللواتي ينظرن إلى وجوه أطفالهنّ المرتجفة دون أن يعرفن إن كان هذا الليل هو الأخير. وفي الصباح، تُلفّ أجساد صغيرة في أقمشة بسيطة، وتُدفن بعيدًا عن الخيام، دون ضجيج، دون نواح، لأن الحزن ترف أيضًا في زمن الكوارث.

إنه مشهد مأساوي متكرر، يُعاد في كل بقعة من بقاع النزوح الإجباري، من اليمن إلى السودان، من غزة إلى بنغلاديش. في كل مرة تضرب فيها الطبيعة بعصاها الغاضبة، لا يكون التهديد الحقيقي في العاصفة الأولى، بل في ما تخلّفه خلفها من خيمٍ تأوي الفقد، ومياهٍ تنقل المرض، وواقعٍ يجعل من البقاء على قيد الحياة إنجازًا يوميًا لا يقدّره العالم بما يكفي.

سوء التغذية يفتك بجسد الطفل ببطء في مناطق الجفاف، حيث المحاصيل تلفت والماشية نفقت. 

في أراضٍ تشققت من الظمأ، حيث كانت الحقول يومًا ما تكتسي بخضرة الوعد، لم يبقَ سوى غبار جاف يلفّ الأرض ويعلو الوجوه. الشمس في كبد السماء لا ترحم، لا تترك فرصة لظلّ، ولا تسمح لبذرة أن تنبض بالحياة. في هذه المناطق، لا ينمو شيء سوى الجوع. المحاصيل التي كانت تُحصد في مواسمها صارت ذكرى مؤلمة، والمواشي التي كانت تُدرّ الحليب وتمنح الحياة، باتت هياكل عظمية ممددة على أطراف القرى المنسية.

وفي قلب هذا المشهد القاحل، يقف الطفل، هزيلًا، بعينين واسعتين أكبر من وجهه النحيل، يمسك بيد أمه أو يجرّ قدميه في التراب دون طاقة. إنه لا يبكي، فحتى البكاء يحتاج إلى قوة لم تعد متاحة. الجوع هنا ليس شعورًا مؤقتًا، بل حالة دائمة، تلازم الجسد كظله. يتسلل في صمت إلى العظام، ينهش العضلات الصغيرة، يذيب الطبقة القليلة من الشحم، ويجعل الجلد أقرب إلى الورق، والعيون إلى مجرّد ثقوب في وجه شاحب.

وجبة اليوم قد تكون حفنة من الدقيق المبلل، أو بقايا ذرة مسلوقة لم تنضج. لا فواكه، لا خضروات، لا حليب، ولا أمل في غدٍ أفضل. أجساد الأطفال التي تحتاج إلى البروتينات والحديد والكالسيوم لكي تنمو، لا تجد سوى الفراغ. في غياب العناصر الأساسية، يتوقف النمو، وتتعطل المناعة، وتتحول الأجساد إلى أهداف سهلة لكل مرض عابر. أمراض بسيطة كالحصبة أو الإسهال تصبح قاتلة، لأن أجسامهم لا تملك القدرة على الدفاع.

في المدارس، إن وجدت، لا يُسمع الضجيج المعتاد لصغار ينعمون بالطاقة، بل صفوف ساكنة من أجساد متعبة. الطفل الذي لم يأكل جيدًا لا يستطيع أن يفكر، أن يركّز، أن يحلم. يتثاءب كثيرًا، يضع رأسه على الطاولة، وربما ينام من شدّة التعب لا من ملل الدرس.

أما الأمهات، فهنّ يقمن بأدوار المستشفيات والمزارع في آنٍ واحد. يطهون اللاشيء، وينفخن الروح في خبز يابس لا يغني ولا يسمن من جوع، يقطرن ماء الندم في فم طفل لا يستطيع حتى أن يشتكي. بعضهنّ يحاولن بيع ما تبقى من ممتلكات مقابل كيس أرز، أو يسرن أميالًا تحت الشمس بحثًا عن منحة غذائية من منظمة عابرة، وهنّ يعرفن أن المساعدات لا تكفي، لكنها على الأقل تؤجل الموت.

إنه بطء قاسٍ لا يشبه الموت المفاجئ في الحروب أو الكوارث. إنه موت على مراحل، تنهار فيه الطفولة جزيئًا بجزيء، حتى تختفي. سوء التغذية لا يأخذ الطفل دفعة واحدة، بل يسلبه طفولته أولًا، ثم صحته، ثم طوله، ثم طموحه، حتى إذا جاء الموت في النهاية، لم يكن أمامه سوى جسد بالكاد يشبه الحياة.

انقطاع سلاسل التوريد الطبية يعطل وصول اللقاحات والعلاج الأساسي. 

حين تنهار الطبيعة وتغضب الأرض، لا تسقط فقط المنازل وتُقتلع الأشجار، بل تنقطع معها تلك الخيوط الخفية التي كانت توصل الحياة إلى أبعد النقاط وأكثرها عزلة. من بين تلك الخيوط، تقف سلاسل التوريد الطبية كعصبٍ حيويٍ دقيق، لا يُرى لكنه يحمل في داخله نبض البقاء. فما إن تضرب كارثة مناخية منطقة ما، حتى تبدأ هذه السلاسل في التآكل والانقطاع، وكأنها جسور هشة في مهب العاصفة.

تخيل طبيبًا يقف في مستوصف صغير في قرية نائية، يعرف تمامًا ما يحتاجه كل طفلٍ جاء إليه باكيًا من الحمى أو السعال أو الطفح الجلدي، لكن لا دواء بين يديه، ولا لقاح في الثلاجة. الشحنات الطبية التي كانت تُرسل في مواعيد محددة توقفت، لم تصل الطائرات، أغرقت السيول الطرق الترابية، وجُرفت المستودعات، وفي مكانٍ ما، على بعد آلاف الأميال، ربما توقفت خطوط إنتاج اللقاحات بفعل انقطاع الكهرباء أو ارتفاع درجات الحرارة التي أفسدت المواد الخام.

وفي مخيمات اللاجئين، حيث الخيام هي الملجأ، والماء ملوّث والهواء محمّل بالغبار، يصبح غياب اللقاحات مسألة حياة أو موت. الحصبة تجد طريقها من خيمة إلى خيمة، تصيب الأجساد الضعيفة، وتنتشر بسرعة الصراخ، بينما الأم تحتضن صغيرها وتحاول أن تخفف من حرارته بقماشة مبللة، وهي تعلم في قرارة نفسها أن جرعة واحدة من اللقاح كانت كفيلة بحمايته… لو وصلت.

حتى الأمراض التي باتت تُصنّف على أنها “قابلة للعلاج”، تعود لتصبح شبحًا مرعبًا حين تغيب الأدوية. لا مضاد حيوي، لا محلول ملحي، لا جهاز بسيط لقياس ضغط أو حرارة. وفي حالات الطوارئ، لا إسعاف ينقل المصابين، ولا مستشفى قادر على استقبالهم، فالكوادر منهكة، والمخازن فارغة، والزمن يركض.

الطفل في حضن أمه لا يفهم معنى “سلسلة توريد”، لكنه يشعر بغيابها في كل مرة يسعل ولا يجد دواء، في كل مرة يصاب بجرح ولا يجد ضمادًا نظيفًا، في كل ليلة ترتفع فيها حرارته وتبكي أمه دون أن تدري إن كان سينجو للصباح. في تلك اللحظات، يصبح الدواء حلمًا، وتتحول الإبرة إلى طوق نجاة، لكن البحر الفاصل بين الحاجة والحصول عليها، أصبح أوسع من أن يُعبر.

في زمن الكوارث، يصبح انقطاع سلاسل التوريد الطبية جريمة غير مرئية، لا تُرتكب بيد، ولكنها تترك خلفها ضحايا حقيقيين، يحملون أجسادًا هشة وأسماء منسية، وكان كل ما يحتاجونه… هو أن تصل إليهم قوارير صغيرة، تحمل في داخلها الحق في النجاة.

في دارفور مثلًا، توفي مئات الأطفال في 2023 بسبب تفشي الحصبة في مخيمات النزوح بعد موجة فيضانات مدمّرة، وهو مشهد بات يتكرر في أماكن مختلفة حول العالم. 

في دارفور، تلك الأرض التي اعتادت أن تحمل جراحها بصمت، لم تكن كارثة عام 2023 سوى صفحة جديدة في كتاب المعاناة المفتوح على الدوام. بعد أن هدأت السماء من غضبها، وانسحبت المياه الموحلة تاركة خلفها الحطام والرطوبة والعفن، لم يكن الناس يدرون أن الأسوأ لم يأتِ بعد. فقد كانت الفيضانات المدمّرة أشبه ببوابة فتحت على جحيم من الأمراض، وكان الأطفال في مقدمة الداخلين إليه.

في مخيمات النزوح التي تكدست فيها العائلات الهاربة من بيوتها الغارقة، كانت الطفولة تتآكل كل يوم تحت وطأة ظروف لا تُحتمل. خيام مهترئة تنقل العدوى كما تنقل الدفء، ومياه راكدة تحاصر الجميع وتحوّلت إلى مستنقعات ملوثة بالحشرات والجراثيم. وسط هذا المشهد المرتبك، خرجت الحصبة من غفوتها، وبدأت بالانتشار كالنار في الهشيم، تزور خيمةً تلو أخرى، وتطرق أبواب الأجساد الصغيرة دون استئذان.

أجساد الأطفال، التي بالكاد كانت تلتقط أنفاسها وسط البرد والبلل وسوء التغذية، لم تكن قادرة على مقاومة الهجمة. لم يكن هناك وقت للفحص ولا مجال للعزل، فالكل يعيش في المكان نفسه، يتنفس الهواء نفسه، ويشرب من نفس المصدر الملوث. الحمى تبدأ خفيفة، ثم يتبعها الطفح الجلدي والسعال والضعف، وفي كثير من الأحيان، النهاية تأتي قبل أن تُعرف البداية.

في تلك الأيام السوداء، كان عدد الوفيات يرتفع بصمت، بلا ضجيج إعلامي ولا استنفار دولي، كأن موت الأطفال هناك لا يُحدث صدى في العالم. أكثر من مئتي طفل قضوا خلال أسابيع قليلة، لا لشيء إلا لأن جرعة صغيرة من اللقاح لم تصل في وقتها، ولأن البنية الصحية التي كان من المفترض أن تحميهم قد انهارت تحت أقدام الطين والفساد والإهمال المزمن.

تخيّل أمًا تحتضن صغيرها الذي بات لا يقوى حتى على البكاء، تنتظر معجزة لا تأتي. تخيّل وجه طفل لم يتجاوز عامه الثالث وقد غابت عنه ألوان الحياة، يُحمل إلى قبره على عجل لأنه لا مكان لحفظ الجثامين، ولا وقت للحزن الطويل. في دارفور، كما في أماكن أخرى من هذا العالم المتصدع، أصبح مشهد الموت الجماعي للأطفال مشهدًا مألوفًا، متكررًا، لا يثير من حوله سوى صمت مريب وأسئلة بلا إجابات.

وهكذا، يظل جيل “ولد في حضن الإعصار” يواجه الحياة بسلاح مكسور، وأملٍ هش، فيما تتوالى الكوارث المناخية وتفتح أمامه أبواب الجوع والمرض واليتم بلا رحمة.

ثانيًا: التعليم في مهب الريح

ما قيمة الحلم بمستقبل مشرق لطفل يدرس تحت شجرة أو في خيمة؟

ما قيمة الحلم بمستقبل مشرق لطفلٍ يدرس تحت شجرةٍ هزيلة أوراقها متناثرة، أو في خيمة تمزقها الرياح في كل مساء، وتسرّب مياه المطر في كل شتاء؟ كيف يُمكن لعقل صغير أن ينمو ويزدهر وهو محاصر بين الخوف والعوز، بين دفاتر مبللة بالأمطار وسبورة من غبار؟ إن التعليم حين يُنتزع من بيئته الطبيعية المستقرة، ويُلقى في مهب الريح، يصبح حلمًا شاحبًا، يتبدد مع أول نسمة عاصفة، وأول صوت رعد يزمجر فوق رؤوس التلاميذ المرتجفين.

في زمن الكوارث المناخية، لا يُغلق باب المدرسة فحسب، بل يُغلق الباب إلى المستقبل برمّته. الأطفال الذين اعتادوا أن يستيقظوا صباحًا على صوت الجرس المدرسي، باتوا يستيقظون اليوم على دوي الرياح، أو نداءات النزوح، أو صراخ أمّ تحاول أن تُعدّ شيئًا من اللاشيء لوجبة الإفطار. المدارس التي كانت تلمّ الشمل وتبني الأحلام، تحوّلت إلى مراكز إيواء، أو طُمست في الوحل، أو غمرتها مياه الفيضانات كما غمرت حقائب الكتب وكراسات الرسم.

ولأن التعليم ليس مجرد كتب وسبورات، بل بيئة نفسية وشعور بالاستقرار والانتماء، فإن اقتلاعه من جذوره بهذه الطريقة يخلّف في نفوس الأطفال ندوبًا قد لا تُمحى. طفل ينتقل من قرية إلى مخيم، ومن مخيم إلى خيمة، يفقد القدرة على التعلّق بأي مكان، فكيف له أن يتعلّق بحرف أو فكرة أو درس؟ كيف لمن لا يملك سريرًا ثابتًا، أو وجبة منتظمة، أو حتى ماءً نظيفًا، أن يُركّز في دروس النحو والجغرافيا؟

وحين تضيع الطفولة بين أنقاض الفصول، تتسلل الأمية من جديد، لا كعار اجتماعي، بل كواقع مفروض بقوة الإعصار والفيضان. تلميذ الأمس يتحوّل إلى عامل صغير، يجمع الحطب أو يبيع السجائر على ناصية المخيم. والفتاة، التي كانت تحلم بأن تصبح معلمة أو طبيبة، تُسحب من عالم الأرقام والحروف لتُزف إلى رجل يكبرها بثلاثين عامًا، فقط لأن المدرسة أُغلقت، والأمان تبخر، والعائلة لم تعد ترى جدوى من التعليم في هذا الجحيم.

إن التعليم في مهب الريح ليس مجرد عنوان مأساوي، بل وصف دقيق لحالة ضياع جماعي لجيل بأكمله. جيل لا يعرف معنى الصف الدراسي، ولا دفء الحصة الصباحية، ولا ابتسامة المعلم وهو يشرح درسًا بسيطًا عن الأمل. جيل تتقاذفه الكوارث كأوراق الخريف، ويُطلب منه أن ينجو، أن يتعلّم، أن يبني مستقبله فوق ركام الحاضر. فكيف له أن يفعل، وهو لا يملك سوى الحلم؟

المدارس تُدمَّر في الكوارث، وتُستخدم كملاجئ مؤقتة. 

حين يضرب الإعصار أو تجتاح الفيضانات مدينة أو قرية صغيرة، لا تفرّق الطبيعة بين بيت ومدرسة، بين جدار فصل دراسي أو سقف منزل. تنهار الأبنية، وتنهار معها الأحلام التي كانت تُبنى على مقاعد خشبية، تُكتب فوقها الحروف الأولى لطفل كان يحلم أن يصبح طبيبًا أو مهندسًا أو حتى شاعرًا. المدارس، التي كانت ذات يوم رمزًا للحياة والانتظام والانتماء، تتحول فجأة إلى ركام، أو إلى ملاجئ مؤقتة تحتمي تحتها أجساد مرتجفة من البرد والخوف، بعد أن فقدت كل شيء.

ليس غريبًا أن ترى طاولات الصفوف وقد دُفنت تحت الأوحال، أو أن ترى السبورة وقد انقسمت نصفين تحت ضغط السقف المنهار، أو أن تُسمع صدى بكاء أم تحتضن أطفالها في زاوية من فصل دراسي محطّم، حيث كانت قبل أيام قلائل تجلس مع طفلتها تُذاكر درس الحساب. مدارس الأمس، التي كانت تنبض بالحياة، باتت مشاهد صامتة لألم دفين، غرفًا عارية من الكتب لكنها ممتلئة بصدى قصص النزوح والفقد، وأحيانًا الموت.

التحول المفاجئ للمدرسة من مكان للتعلّم إلى مأوى للناجين يفرض واقعًا قاسيًا على الجميع. الأطفال لم يعودوا تلاميذ، بل نازحين. المعلم لم يعد يحمل طبشورًا، بل ربما يساعد في توزيع المساعدات أو في تهدئة الصغار الهائمين في دوامة الرعب. البنية التحتية للتعليم تتفكك أمام عيون الجميع، دون بدائل حقيقية، في زمن تصبح فيه الأولوية للغذاء والمأوى، لا للعلم والكتب.

وتتسرب الفجوة التعليمية كالماء بين أصابع المسؤولين، يكبر الطفل عامًا تلو آخر دون أن يتعلم شيئًا، لأن مدرسته لم تُرمم، أو لأنها لم تعد موجودة أصلًا. وعندما تُطرح فكرة العودة إلى التعليم، يُكتشف أن لا صفوف جاهزة، ولا مناهج مُحدثة، ولا حتى كراسٍ للجلوس. وما يُبنى أحيانًا بعد الكارثة، يبقى هشًا، قابلًا للانهيار مجددًا مع أول موجة طقس متطرفة قادمة.

المدرسة، حين تُفقد، لا يخسر الطفل فقط دروسه، بل يخسر مكانًا آمنًا كان يزوّده بالاستقرار النفسي، بالعلاقات الاجتماعية، بالإحساس بالقيمة. ومع كل يوم تغيب فيه المدرسة، يتآكل جزء من إنسانيته، من قدرته على الحلم، من هويته التي يُفترض أن تنمو في كنف الحروف لا وسط الجدران المتهدمة.

إن فقدان المدارس في الكوارث لا يعني فقط دمار الجدران، بل دمارًا صامتًا في أعماق الطفولة، في الذاكرة، في مستقبل لا يُبنى فوق أنقاض بلا مقاعد.

انقطاع التعليم قد يستمر لشهور أو سنوات، وخصوصًا للفتيات. 

حين يُنتزع التعليم من الطفل، فإن ما يُسلب منه ليس مجرد حق مكتوب في المواثيق الدولية، بل يُسحب من بين يديه المفتاح الأهم الذي كان يمكن أن يفتح له بابًا نحو مستقبل أقل ظلمة. ومع اشتداد الكوارث المناخية وتكرارها، تتقطع سُبل التعليم، وتبقى المدارس مغلقة لأشهر، وأحيانًا لسنوات، في انتظار إعمار لن يأتي، أو تمويل يتأخر، أو استقرار بات بعيد المنال.

لكن الأثر الأعمق والأكثر إيلامًا يطال الفتيات. في كثير من المجتمعات الهشة، تكون الفتاة أول من يُقصى عن مقاعد الدراسة عند أول أزمة. فحين تُفرض الأولويات الجديدة بعد كارثة، تُعتبر دراسة الفتاة رفاهية لا مكان لها في زمن الطوارئ. تُستبدل دفاترها بأدوار منزلية، أو تُزف إلى الزواج المبكر تحت ضغط الحاجة والفقر والخوف من المستقبل. وكأن الكارثة لا تكتفي بتدمير البيوت والطرقات، بل تمتد بوحشيتها إلى ما تبقى من أحلام صغيرة كانت تُكتب بخط نسائي في الهامش.

تتراجع فرص الفتيات في العودة إلى المدرسة كلما طال الانقطاع. فالزمن الذي يُهدر في الانتظار يتحوّل إلى عبء نفسي، وتدريجيًا، تذبل الرغبة، وتنطفئ الرؤية، وتصبح العودة حلمًا مؤجلًا، إن لم يكن مستحيلًا. ومع غياب البيئة الآمنة، وتدهور وسائل النقل، وانهيار الخدمات الأساسية، يزداد الخطر على الفتيات من التحرش، من العنف، من الاستغلال، مما يجعل عائلاتهن أكثر ترددًا وخوفًا من السماح لهن بالخروج أو مواصلة التعليم حتى إن توفرت الفرصة لاحقًا.

المدارس ليست فقط أماكن للعلم، بل هي دروع اجتماعية تحمي الفتيات من الزواج المبكر، من العمل القسري، من التهميش الكامل. وعندما تُغلق هذه المدارس، تنفتح أبواب الخطر على مصراعيها. يصبح الغياب عن التعليم بوابة واسعة لفقدان الهوية، وانطفاء الأمل، وتوارث الضعف من جيل إلى آخر.

في كل يوم يُحرم فيه الأطفال من التعليم، وخاصة الفتيات، يتآكل شيء عميق من نسيج المجتمعات نفسها. لا تعود فقط كارثة طبيعية عابرة، بل تتحوّل إلى كارثة ممتدة الأثر، تمحو المستقبل كما محَت من قبل الجدران والطرقات. فأن تُطفأ مصابيح الصفوف في مدرسة نائية، يعني أن الظلام قد بدأ يزحف على مستقبل أمة بأكملها، من دون مقاومة، من دون أن يسمع أحد صرخة فتاة تمسح التراب عن كتابها المغبر، وتسأل: متى نعود؟

المعلمون يهاجرون أو يُقتلون أو ينهارون نفسيًا. 

حين تُدك الأرض تحت أقدام البشر وتغدو السماء تهديدًا مستمرًا بدلًا من أن تكون سقفًا آمنًا، لا ينجو أحد من تأثير الكوارث، حتى أولئك الذين كانوا يومًا حماة الحلم وبُناة العقول. المعلم، ذاك الذي حمل طبشورته كمن يحمل شعلة في الظلام، يجد نفسه اليوم أمام عواصف لا كتب تُقرأ فيها ولا طلاب يُنصتون.

في مناطق الكوارث، يتحول المعلم إلى لاجئ، أو نازح، أو في أسوأ السيناريوهات، إلى جثة مغطاة بالغبار. يهاجر الكثيرون منهم بحثًا عن الأمان أو لقمة العيش بعد أن خسروا بيوتهم ورواتبهم وأمنهم النفسي. ويُجبر البعض على ترك المهنة لا لعدم حبهم لها، بل لأن المهنة نفسها اختفت. فمدرستهم التي كانت بالأمس مركز إشعاعٍ معرفي، تحولت اليوم إلى مأوى جماعي، أو ساحة مهجورة يعلوها الصمت.

وفي أماكن كثيرة، لا يملك المعلم ترف الهجرة. يظل في مخيم النزوح، يحاول أن يكون حبل نجاة للأطفال في وسط الفوضى، لكنه ينهار شيئًا فشيئًا. كيف له أن يُدرّس الرياضيات وطفله مريض ولا دواء؟ كيف يشرح قواعد اللغة وعقله مشغول بخيمة تُسرّب المطر؟ كيف يقف بثبات أمام السبورة وهو لم يأكل سوى وجبة واحدة منذ يومين؟ الكوارث لا تقتل بالجرافات فقط، بل تنهش الإنسان من داخله، خاصة ذلك الذي يحاول أن يصمد ليبني غيره.

وهناك من فقدوا حياتهم لا لأنهم كانوا على الجبهة، بل لأنهم كانوا في المكان الخطأ في الوقت الخطأ، يحملون دفاترهم بينما الفيضان يجرف الحي، أو تهتز الأرض تحت أقدامهم وهم يحاولون حماية أطفال الصف الأول. كم من معلم كتب جملة على السبورة ولم يُكملها لأن العاصفة لم تنتظر أن ينهي فصله؟ كم من معلّمة جلست تقصّ حكاية صغيرة لطفلة خائفة، ثم تحوّل المكان إلى ركام؟

وحتى من نجوا بأجسادهم، لم ينجوا بقلوبهم. الانهيار النفسي أصبح ضيفًا ثقيلًا على عقول المعلمين. مشاعر العجز، والإرهاق، والحزن المتراكم، تفترس قدرتهم على العطاء. لا دعم نفسي، ولا تدريب للتعامل مع الأطفال المصابين بالصدمات، ولا راتب يُصرف بانتظام، بل صراع يومي بين الرغبة في التعليم والواقع الذي يرفض ذلك.

حين ينهار المعلم، ينهار الصف من بعده. وحين يفقد الأمل، يُزرع اليأس في قلوب العشرات من الأطفال الذين كانوا يرونه قدوة ونورًا في هذا الظلام الزاحف. فالمعلم ليس شخصًا يُستبدل بسهولة، بل هو جذر راسخ في تربة المجتمع، وحين تُقتلع هذه الجذور بفعل الإعصار، تذبل الشجرة كلها، حتى إن كانت ما تزال واقفة.

في بنغلاديش، حيث تتحول الطرق إلى مجارٍ مائية والحقول إلى بحيرات موسمية، لا تعني بداية العام الدراسي قرع الجرس بقدر ما تعني بدء سباق مع الماء. هناك، لم تعد المدرسة مبنى إسمنتيًا بثلاثة طوابق وساحة اصطاف، بل صارت قاربًا خشبيًا، ينساب بهدوء وسط المياه العكرة، يحمل أحلامًا صغيرة في حقائب بلاستيكية، ودفاتر نجت من الغرق بأعجوبة. هي “المدرسة العائمة”، ذلك الابتكار البسيط الذي وُلد من رحم الحاجة واليأس، محاولة شجاعة للتمسك بشيء من الاستقرار في وسط الطوفان.

لكن رغم نُبل الفكرة، تبقى كقارب صغير في محيط من الحاجة. كم من الأطفال يمكن لقارب واحد أن يستوعب؟ عشرون؟ ثلاثون؟ ماذا عن البقية الذين تُغمر قراهم بالماء ولا يصل إليهم لا قارب ولا معلم؟ الواقع أكبر من الفكرة، والاحتياج أضخم من الموارد، ومع كل موجة فيضان، يعود السؤال المُرّ: إلى متى يظل التعليم رهين الطقس؟ المدارس العائمة تمنح قبسًا من الأمل، لكنها لا تستطيع أن تصنع من الفصول العشوائية نظامًا تعليميًا راسخًا، ولا من الكتب المبللة حلمًا قابلاً للاستمرار.

وفي غزة، حيث لا فيضانات تغمر الشوارع، بل قنابل ودخان وانفجارات، يصير التعليم فعل مقاومة. ليس مجازًا، بل واقعًا ملموسًا. الأطفال هناك لا يحملون أقلامهم إلى الصفوف فحسب، بل يحملون معهم ذاكرة مشاهد لا تُنسى: منزل منهار، صراخ أم، رحيل أب، أو صديق اختفى تحت الركام. لا يُدرّسون الجغرافيا من الخرائط، بل من الحصار. لا يتعلمون الفيزياء في المختبرات، بل من شظايا حقيقية تعيد تعريف الحركة والطاقة والدمار.

المدرسة في غزة ليست مكانًا للهدوء، بل أشبه بمخبأ مؤقت يُستعاد فيه شيء من الطفولة بين صفارة إنذار وأخرى. الصفوف منهارة، النوافذ محطمة، واللوحات معلقة على الجدران برغم التشققات، كأنها تصر على البقاء. المعلمون هناك لا يُلقّنون الدروس فقط، بل يحمون أطفالهم بأجسادهم أحيانًا، ويغنون معهم أغاني الصبر كي يغطوا على أصوات الانفجارات. التعليم في غزة ليس حقًا مضمونًا، بل مغامرة يومية، تُخاض بإرادة لا تكلّ.

وهكذا، في بنغلاديش وغزة، يقف التعليم في مواجهة الماء والنار. وبينما تختلف طبيعة الكارثة، يبقى الطفل في المنتصف، يحاول أن يتشبث بالمعرفة كما يتشبث الغريق بخشبة طافية. يبقى السؤال معلقًا في السماء الثقيلة: كم من الأحلام يجب أن تُطفأ أو تُقصف قبل أن يصبح التعليم حقًا لا ينكسر؟

ثالثًا: الاستقرار النفسي والذاكرة الجريحة

الأطفال في زمن الكوارث لا ينامون بهدوء، ولا يلعبون بحرية، ولا يثقون بأن الغد سيكون أفضل.

الأطفال في زمن الكوارث لا يملكون ترف البراءة الكاملة، ولا ينامون على قصص الجنيات أو أحلام الغد المضيء، بل يتوسدون الخوف ويغطّون في نوم مُتقطّع على وقع الصدمات. لا يعرفون الطمأنينة حين تنقلب السماء عليهم غضبًا أو حين تغدو الأرض تحت أقدامهم غادرة، زلزالًا أو سيلًا أو قصفًا لا يرحم. في عالمهم الصغير، لم يعد هناك مساحة للألعاب في الساحات، ولا ضحك متصل بين الجدران، ولا سباق خلف الفراشات، بل هناك ملجأ ضيق، وعيون متحفزة، ونبض خائف لا يهدأ.

يُولد القلق في عيونهم باكرًا، يتسلل إلى أعماقهم قبل أن يعرفوا معنى الطفولة. كل صوت عالٍ يذكّرهم بما فُقد، وكل برق في السماء يُحيي فيهم ذاكرة لحظة مرت كالسيف: أب يُنقل على نقالة، أم تصرخ في العراء، بيت سُوي بالأرض. لم يعد الغد وعدًا بالسعادة، بل مجهولًا مخيفًا تُطوى تحته تفاصيل لا تُروى.

هؤلاء الأطفال لا يعيشون سنواتهم كما ينبغي، بل يختزلون أعمارهم في لحظة واحدة مفصلية تغيّر كل شيء. من كان يركض ضاحكًا بالأمس، قد يفيق اليوم في خيمة بين غرباء، بلا مدرسة، بلا أصدقاء، وبجوار أم فقدت بريقها من كثرة البكاء. كيف لطفل أن يُشفى من جراح كهذه؟ كيف يستعيد ثقته في العالم بعد أن خانه في أوّل اختبار؟

تختلط في رؤوسهم الصور؛ لا يعودون يميزون بين الحلم والكابوس، بين العادي والمريع، لأن كل يوم في حياتهم بات يشبه الآخر في فوضاه وقسوته. لا طب نفسي يصل إليهم، ولا يد تربت على أكتافهم، بل مجتمعات منكوبة بالكاد تداوي جراحها. هؤلاء الأطفال لا يحتاجون فقط إلى طعام ودواء، بل إلى حضن دافئ يعيد بناء ثقتهم في الحياة، إلى معلم يصبر على ذهولهم، إلى لعبة لا ترتبط بالخوف، إلى ليلٍ بلا صفارات إنذار.

الاستقرار النفسي لطفل مرّ في الكارثة لا يُشترى ولا يُستورد، بل يُبنى ببطء، كمن يعيد لملمة روح تهشّمت وتبعثرت، كمن يحاول إعادة رسم ضحكة على وجه لم يعرف الطمأنينة يومًا. وفي عالم لا يزال غارقًا في الحروب والمناخ الغاضب، يبقى الاستقرار النفسي حلمًا مؤجلًا، يُركن في الزاوية، تمامًا كأحذية المدرسة التي لم تُلبس، ودفاتر الرسم التي بقيت بيضاء تنتظر يومًا آمنًا لم يأتِ بعد.

الصدمة النفسية تصبح رفيقة الطفولة: أصوات الانهيار، صراخ الأمهات، فقدان الأحبة. 

الصدمة النفسية لا تزور الطفل في الكوارث زيارة عابرة، بل تلازمه كظل ثقيل لا يغيب. تغرس جذورها في أعماقه منذ اللحظة الأولى التي يرى فيها بيته ينهار أو يسمع فيها صوت أمه تصرخ بلا حول ولا قوة. الطفل لا يملك أدوات الكبار لتفسير الفاجعة، لا يعرف معنى “انفجار”، ولا يُدرك كيف يمكن لحياة آمنة أن تُسلب في دقيقة واحدة. لكنه يسمع، ويرى، ويتلقى الضربة في قلبه الغض دون درع يحميه.

أصوات الانهيارات تُعيد نفسها في رأسه حتى بعد أن تصمت، كأنها شريط صوتي لا يتوقف. كلما أغلق عينيه ليحاول النوم، انبعثت من جديد: صراخ متقطع، أنين جرحى، خطوات تهرول، صفارات الإسعاف، بكاء أخت صغيرة تبحث عن أمها. لا يملك الطفل القدرة على طرد هذه الصور، لأنها أصبحت جزءًا من ذاكرته، محفورة فيها كما تُحفر النقوش على الصخر.

وفقدان الأحبة ليس أمرًا عابرًا في حياة الطفل، بل زلزال داخلي يقلب كيانه. أن يرى والده يُحمل بلا حراك، أو أن يسمع أن صديقه الذي كان يلهو معه بالأمس دُفن تحت الأنقاض، أو أن أمه التي كانت تغنيه بالأمس تنكسر أمامه اليوم، هذه ليست مشاهد تُنسى، بل جراح تتقيّح بصمت، وتكبر مع مرور الأيام. يبدأ الطفل فجأة يتحدث أقل، يلعب أقل، ينظر كثيرًا إلى السماء وكأنها تخبئ شيئًا، يختبئ من الأصوات، ويُخفي في عينيه خوفًا لا يُفصح عنه.

قد يبدو في الظاهر أنه تجاوز الأمر، لكنه في داخله صار إنسانًا آخر. تغيّر شكل روحه، نضج بطريقة مريبة، وفقد شيئًا لا يُستعاد بسهولة: إحساسه بالأمان. يعيش في حالة ترقب دائم، كأن الكارثة التالية على بُعد نفس. يصرخ أحيانًا بلا سبب، يبكي إن انطفأ النور، يتجمّد إن سمع دويًا ولو كان بابًا يُغلق.

الطفولة في بيئة مشبعة بالصدمات لا تشبه الطفولة التي نعرفها. إنها طفولة منزوعة الدفء، مفخخة بالخوف، مشوشة بالأسئلة التي لا تجد جوابًا. كيف لطفل أن يفهم لماذا ماتت أمه؟ أو لماذا غرق منزله؟ أو لماذا لا يستطيع العودة إلى مدرسته؟ كل ما يعرفه أن العالم لم يعد كما كان، وأنه وحده في مواجهة ذاكرة موجعة تتكرر بلا توقف. هذه الصدمة لا تُمحي بالأيام، بل تحتاج لرعاية طويلة، لحضن صبور، لكلمة تُقال في الوقت المناسب، لبيئة تحتضنه وتفهم أنه ليس مجرد ناجٍ… بل جريح يحمل في داخله شظايا لا تُرى.

مشاهد الموت والدمار تترسّخ في أذهانهم وتشكّل إدراكهم للعالم. 

الطفل حين يرى الموت لأول مرة، لا يراه كالكبار. لا يمر به مرور الحزن الناضج، بل يسكنه ويسكن فيه، يختبئ في زوايا خياله ويلبس أقنعة أحلامه. مشاهد الدمار لا تكون بالنسبة له مجرد صور تُنسى مع الوقت، بل تتحول إلى نوافذ مفتوحة دائمًا على الفقد، على العجز، على الدهشة التي لا تُشفى. يرى جثة على الطريق، أو بيتًا تحوّل إلى ركام، أو جسد أخٍ صغير مُغطّى بالتراب، فتنغرس هذه الصور في ذاكرته كالجمر في الورق، تحرق كل براءة لم تُكتمل بعد.

وحين تتكرر المشاهد، تتكوّن لديه صورة مشوشة ومشوهة عن العالم. لا يرى العالم كما نراه نحن، لا كأرض مليئة بالإمكانيات، بل كأرض قابلة للانهيار في أية لحظة. يترسخ في ذهنه أن الحياة هشة، أن الموت قريب، أن الأشياء الجميلة لا تدوم. ينظر إلى السماء فيراها خزانًا للعواصف لا للسحب البيضاء، وإلى الجدران فيراها قابلة للسقوط لا للحماية، وإلى الناس فيراهم عابرين، مؤقتين، زائلين.

الطفل الذي نشأ في قلب الكارثة لا يرى المدرسة حلمًا، بل ملجأ مهددًا. لا يرى اللعب حرية، بل لحظة مؤقتة محفوفة بالخطر. صوته ينخفض، نظراته تتيه، وحديثه يميل إلى الحذر أو الصمت. يفتقر إلى الثقة، ليس فقط في الآخرين، بل في الحياة ذاتها. تخونه اللغة حين يحاول التعبير، لأن المشهد أكبر من المفردات. يقول “سقط البيت”، لكنه لا يقول إن روحه سقطت معه. يقول “ذهب أبي”، لكنه لا يقول إن الزمان توقف منذ رحيله.

هذه الصور المتكررة من الموت والدمار لا تُغادر عقله مع مرور الأيام، بل تصبح عدسة يرى بها كل شيء. يقترب من النار ويتراجع، يبتسم ويخاف، يسمع صوتًا عاليًا فيرتجف. وفي أعماقه، تسكن قصص لم تُروَ، وتدور حكايات مفجعة بلغة الطفولة المجروحة. إن لم يُحتضن، إن لم يُسمع، إن لم يُفهم، يصبح هذا الطفل رجلًا صغيرًا يحمل العالم فوق كتفيه، يتعامل مع الحياة كعدو، ويعيش في حاضر ملوّث بماضيه.

إن إدراك الطفل للعالم لا يُبنى فقط من القصص التي تُروى له، بل من تلك التي عاشها قبل أن يمتلك أدوات الفهم، قبل أن تنمو كلماته، وقبل أن يجد يده في يد من يشرح له أن ما حدث ليس القاعدة، بل الاستثناء. وإن لم نجد له اليد التي تطمئن قلبه، فإننا سنصنع جيلاً يرى في كل فجر نذير ليل، وفي كل بناء مشروع سقوط.

انعدام الأمان يجعلهم في حالة تأهب مستمر، ويمنع تطورهم النفسي الطبيعي

. حين يُولد الطفل في عالم مضطرب، في بيئة يسكنها الخوف وتفتقر للأمان، فإنه لا يعيش الطفولة كما ينبغي. الطفولة بطبيعتها زمن الاستكشاف، زمن التجربة الآمنة، زمن الأسئلة البريئة والأجوبة الحنونة، لكنها سرعان ما تنقلب إلى ساحة توتر دائم إذا غاب الأمان. حين يتحول المنزل إلى هدف محتمل للقصف، والمدرسة إلى ركام، والشارع إلى ممر للخطر، لا يعود الطفل قادرًا على الاطمئنان، لا إلى مكان، ولا إلى شخص، ولا حتى إلى نفسه.

في هذه البيئات، يتشرّب الطفل القلق كما يتشرّب الحليب، يأكله الخوف قبل أن يأكل الخبز، وتصبح يقظته الدائمة بديلاً عن النوم العميق الذي ينمو فيه العقل وتستقر فيه المشاعر. ينام نصفه مستيقظ، وأذنه تترصد صوت الباب، أزيز الطائرة، أو صرخة من بعيد. عقله لا يهدأ، قلبه لا يستقر، وجسده يختزن التوتر في كل خلية.

ويظن البعض أن الطفل لا يفهم، أن عقله لم يكتمل بعد، لكن الحقيقة أن روحه تلتقط التفاصيل بحساسية مفرطة، وترجمتها تكون صامتة، لكنها جارحة. في كل مرة يشعر بالخطر، يختلط في ذهنه المعنى بالحقيقة، ويبدأ يرى العالم كمصدر تهديد لا كحاضنة للأحلام. هذا الاستعداد الدائم للمجهول، هذا القلق الذي يسكن العيون الصغيرة، يمنع الدماغ من التطور السليم. المناطق المسؤولة عن التعلم، عن التركيز، عن الإبداع، تتراجع لصالح مراكز الخوف والانفعال والبقاء. وهكذا، لا يتعثر فقط نموه العاطفي، بل تتعطل قدرته على الحلم، على التصور، على التفاعل مع الحياة كطفل.

الطفل الذي ينمو في ظل انعدام الأمان، يصبح كبيرًا قبل أوانه، لا لأن عقله كبر، بل لأن طفولته انتهت قبل أن تبدأ. وتلك الأيام التي قضاها وهو يتحسس دقات قلبه خوفًا من صفارة إنذار أو من صرخة أم مذعورة، لا تزول مع الوقت، بل تُشكّل أساس بنيانه النفسي. ينمو على حافة الهاوية، وتظل فكرة الطمأنينة بالنسبة له حلمًا بعيدًا، لا يعرف كيف يبدو، ولا يتذكر أنه شعر به يومًا.

إن ما يسرق من هؤلاء الأطفال ليس فقط لحظة الحاضر، بل احتمالات المستقبل. فحين يُمنع الطفل من أن يشعر بالأمان، يُمنع من أن يزهر. وتنبت في داخله أشواك الحذر والريبة بدلًا من زهور البراءة والانطلاق. وما ينكسر في داخله في زمن الخوف، قد لا يُجبر أبدًا.

في سوريا، طفل في التاسعة يُخبر طبيبًا نفسيًا: “أمي ماتت تحت الأنقاض، وأنا لا أريد أن أنام حتى لا أراها مجددًا.” هذا ليس خيالًا دراميًا، بل شهادة حقيقية من تقارير الأمم المتحدة.

في سوريا، حيث تحولت البيوت إلى قبور تحت الركام، وحيث باتت الأرض تحفظ أنفاس من غادروها أكثر مما تحتمل حياة من تبقوا، يقف طفل في التاسعة من عمره أمام طبيب نفسي، لا يطلب لعبة، ولا يتحدث عن مدرسة، ولا يشتكي من ألم في جسده، بل يهمس بصوت يكاد لا يُسمع: “أمي ماتت تحت الأنقاض، وأنا لا أريد أن أنام حتى لا أراها مجددًا.” في جملته المختصرة هذه، تنكمش كل مأساة الطفولة في زمن الحروب والكوارث، كل التشوهات النفسية التي لا تُرى في الأشعة ولا تُقاس بأجهزة.

هذا الطفل، الذي يُفترض أن تحيطه الأحضان لا الركام، وأن يغفو على صوت حكاية لا على صراخ الفقد، يعيش تحت وطأة ذاكرة لم تكتمل بعد لكنها تفيض رعبًا. أن يتخلى طفل عن النوم، ذلك الملاذ الطبيعي الذي تهرب إليه الأرواح الصغيرة، هو أن يُعلن بأن ما يراه في أحلامه أسوأ من واقعه، وأن أمه التي كانت الملاذ أصبحت الكابوس. في هذه اللحظة بالذات، لا يحتاج الطفل إلى دواء بل إلى عالم مختلف، عالم يعيد صياغة الطفولة من جديد ويعيد له المعنى.

هذه ليست قصة من رواية حزينة، ولا مشهدًا في فيلم يبكي الجمهور، بل سطر مقتطع من تقرير أممي، شهادة حيّة على الخراب الذي لا تصفه الكلمات. هذا الطفل لا يختصر فقط جراحه، بل يختصر أوجاع جيل كامل نُزعت من أيامه الفرحات القليلة، وتحوّلت لياليه إلى ساعات قلق وخوف ودموع مكتومة.

في لحظة كهذه، يصبح السؤال ليس فقط: كيف نعيد بناء ما تهدّم؟ بل كيف نعيد ترميم أرواح هؤلاء الأطفال؟ كيف نقنع طفلًا يرى في النوم فخًا للحنين الموجع، أن الحياة ما زالت تستحق أن تُعاش؟ أن الظلام لا يعني بالضرورة الكوابيس؟ أن الذكريات يمكن أن تكون مصدر دفء لا مصدر ألم؟ هذا الطفل لا يريد أن يغمض عينيه لأن قلبه يرى أكثر مما يجب، لأن صورة الأم وهي تُسحق تحت الحجارة قد أصبحت طيفًا لا يفارقه، وصوت صرختها الأخيرة صار نشيدًا يرنّ في داخله كلما اقترب من الحلم.

ربما لا تملك الأمم المتحدة أكثر من تدوين هذه القصة في تقاريرها، ولا تملك عدسات الإعلام سوى تصوير الأنقاض. لكن مسؤولية هذا الطفل، وأمثاله، تقع على عاتق العالم أجمع. فطفولة بهذا القدر من التشوه لا تنتهي بانتهاء الحرب، بل تمتد كندبة في الزمن، تسكن الجيل وتورّثه الوجع إذا لم يُعالج. وإن كان العالم قد فشل في حماية طفولة هذا الطفل، فإن أقل ما يمكن فعله الآن هو ألا يُترك وحده في مواجهة أشباح الليل، وألا تُختزل مأساته في رقم على ورق، أو في تقرير على الرف.

رابعًا: الأطفال ضحايا منسيين في معارك سياسية ومناخية

غالبًا ما يُستغل الأطفال في سرديات إعلامية، تُعرض صورهم الباكية لثوانٍ ثم تُنسى.

في زوايا نشرات الأخبار، تمر وجوه الأطفال بسرعة، تختصرهم الكاميرا في دمعة على خد، أو نظرة مذهولة من تحت الغبار، أو صرخة مكتومة خلف القضبان. تظهر صورهم كفواصل مؤلمة بين حديث السياسة وأرقام الضحايا، يُعرض الطفل باكيًا للحظة، ثم يُستبدل بمشاهد المؤتمرات والنقاشات والمصالح. يتحول الجسد الصغير الملفوف ببطانية الإغاثة إلى مجرد مادة بصرية، يُستهلك تعاطفها لدقائق ثم يُطوى أثرها مع نهاية التغطية. هكذا يصير الطفل ضحية مزدوجة: مرة بالرصاص أو الفيضان أو الجوع، ومرة أخرى بعدسة تتاجر بألمه ثم تنساه.

إنهم ليسوا أرقامًا في تقارير، ولا مجرد “حالات إنسانية”، بل أرواح في طور التكوين، يُجتثون من جذورهم في عمر الحلم، ويُزجّ بهم في أتون صراعات لم يختاروها. الأطفال يُستغلون، لا فقط في ميدان القتال أو مصانع التهريب، بل أيضًا في خطابات الزعماء الذين يتباكون عليهم أمام الكاميرات، بينما يسلّحون الأطراف المتنازعة في الخفاء. يُستخدم الطفل كرمز حين يحتاجه العالم لتلميع ضميره، ثم يُهمل حين يعود الصراع إلى طاولة المصالح.

في الكوارث المناخية، تتساقط مدارسهم كما تتساقط الأشجار، ويُحاصرون في قرى لا تصلها المساعدات، بينما تُعقد القمم الكبرى في صالات مكيفة يتحدّث فيها الكبار عن “الاستدامة” و”العدالة البيئية” دون أن يروا الطفل العاري في الخيمة الطينية. وفي النزاعات المسلحة، يُختطف حق الطفل في الأمان والتعليم واللعب، فيُجبر على حمل البندقية بدل الحقيبة، ويُربّى على لغة الخوف بدل لغة الأمل.

هؤلاء الأطفال لا يحتاجون فقط إلى لقطات بكاميرات عالية الدقة، بل إلى عالم صادق لا يستغل دموعهم لتبرير السياسات ولا يتاجر ببراءتهم لتمرير المصالح. إنهم مرآة تكشف بشاعة ما نفعله حين نخوض معاركنا على أجساد من لا قدرة لهم على الدفاع. إنهم الصرخة التي لا تُسمع إلا حين تُترجم إلى عدد، لكنهم في الحقيقة أكثر من ذلك بكثير… إنهم الضمير المؤجل، والألم الذي يُسكَت مرارًا ليُحكى من جديد بلغة الوجع الصامت.

الجهات المانحة تركز على الطوارئ الآنية دون التفكير في الاستدامة طويلة الأجل. 

حين تقع الكارثة، تتدفق الأموال وتتسابق الشاحنات وتُعلن حالات الطوارئ على الشاشات. تُفتح حسابات التبرع وتُعبأ صناديق المساعدات، وتبدأ العناوين العريضة بالتكرار: “استجابة عاجلة”، “إغاثة فورية”، “دعم إنساني الآن”. وفي خضم هذا الزخم الإنساني، تتسلل عادة قاتلة إلى فلسفة الإغاثة: التركيز على اللحظة فقط، دون أن يمتد التفكير إلى الغد.

الجهات المانحة، رغم نواياها الإنسانية، تتعامل مع الكارثة وكأنها فصل عابر من رواية يمكن طيّه بعد انتهاء العاصفة. تهتم بتوفير الخيام والبطانيات والوجبات الساخنة، ولكنها نادرًا ما تتوقف لتسأل: ماذا بعد؟ ما مصير هذا الطفل بعد ستة أشهر من الزلزال؟ كيف ستتعلم هذه الفتاة في ظل غياب المدرسة؟ هل من خطة تجعل المجتمع أكثر قدرة على الصمود بدل تكرار الاعتماد على المساعدة؟

الاستجابة الآنية، برغم ضرورتها، تتحول إلى فخ حين تغيب عنها رؤية طويلة الأجل. توزيع الأدوية لا يُرافقه دعم للمنظومة الصحية، وبناء مأوى مؤقت لا يليه تخطيط لإسكان مستدام، وتوزيع الكتب لا يتوازى مع تدريب المعلمين أو تأهيل المدارس. تصبح المساعدات كجرعة إسعاف لمريض مزمن، تخفف الألم مؤقتًا لكنها لا تعالج المرض.

وحين تهدأ الكارثة، تنسحب الكاميرات وتنضب التمويلات، ويجد الضحايا أنفسهم محاصرين في واقع مُعلّق: لا هم في حالة طوارئ تستجلب الدعم، ولا في وضع مستقر يسمح لهم بالبدء من جديد. تذوب الوعود في بحر من الملفات المنسية، ويبقى المجتمع يدور في دوامة هشاشة لا تنتهي.

الأطفال، بشكل خاص، يدفعون الثمن الأفدح لهذا القصور في التفكير. فحين تُرمى المساعدات بلا تخطيط طويل المدى، لا تُبنى مدارس دائمة، ولا يُؤسس نظام رعاية نفسية، ولا تُستثمر الطفولة في مسارها الحقيقي. يبقى الطفل يتنقل بين الأزمات، وكلما نجا من كارثة وجد نفسه في أخرى، بلا أرضية تبني له استقرارًا ولا أفق يُنبت فيه الحلم.

إن غياب الاستدامة عن فلسفة الإغاثة يحوّل العمل الإنساني من فعل يُرمم الإنسان إلى نشاط يُؤجل الانهيار فقط. وما لم تغيّر الجهات المانحة هذا المنهج، سيبقى العالم يدور حول نفسه، يعيد إنقاذ الضحايا ذاتهم من الكارثة ذاتها… لكن بأسماء جديدة وتواريخ مختلفة.

الحكومات تتقاذف المسؤوليات بينما الأطفال يتحملون التبعات. 

في مسرح السياسات العالمية، حيث تتحدث الحكومات بلغة المصالح وتتبادل الأدوار على خشبة المؤتمرات، هناك جمهور صامت يدفع الثمن في كل مشهد: الأطفال. بينما يجلس الساسة خلف طاولاتهم الفاخرة، يحمل كل طرف ملفه المكدس بالتبريرات، يلوم الآخر، يتهرب من المسؤولية، ويتفنن في فن المراوغة. يتحدث البعض عن “الظروف”، وآخرون يرفعون شعار “الإمكانات المحدودة”، وهناك من يتبنى خطاب “الطرف الآخر هو السبب”. لكن وسط كل هذا الهرج السياسي، هناك طفل يفقد منزله، يفقد مدرسته، يفقد نفسه.

الحكومات، بدلًا من أن تضع يدًا بيد لبناء جسور إنقاذ حقيقية، تتقاذف المسؤوليات كما يتقاذف الأطفال الكرات في فناء اللعب، إلا أن الكرة هذه المرة ليست لعبة بريئة، بل مصير أجيال بأكملها. وبدلًا من أن تكون القرارات مركّزة حول مصلحة الطفل ومستقبله، تصبح كل قضية إنسانية فرصةً للتهرب، أو ورقة تفاوض، أو بندًا قابلًا للإرجاء إلى أجل غير مسمى. بينما تشتعل الخلافات بين الدول حول التمويل، والمعونات، والحدود، والامتيازات، يكون الأطفال أول من يُحرم من الماء النظيف، وأول من يفترش الأرض في الخيام، وأول من يتسرب من المدرسة ليحمل طوبًا أو يبيع مناديل عند إشارات المرور.

الأطفال لا يجلسون على طاولات اتخاذ القرار، ولا يملكون كلمات في البيانات الختامية، ولا تُؤخذ آراؤهم في الاعتبار عندما تُرسم سياسات المناخ، أو تُحدد أولويات إعادة الإعمار بعد الكوارث. ومع ذلك، هم الأكثر تأثرًا، والأشد هشاشة. يدفعون من طفولتهم، من أحلامهم، من صحتهم النفسية والجسدية، ثمن تلكؤ الحكومات وتجاهلها، أو حتى عجزها المتعمّد.

والأدهى من ذلك، أن هذا الإهمال لا يكون دائمًا نتيجة قلة الموارد، بل في أحيان كثيرة نتيجة قلة الإرادة. فحين يُعلن مسؤولو الدول أن الوضع خارج سيطرتهم، فإن ما لا يقولونه هو أن الطفل الذي ينام في خيمة مثقوبة تحت المطر، لا يملك ترف الانتظار. أن الطفلة التي تُجبر على الزواج لأن أسرتها فقدت مصدر دخلها بعد فيضان، لا يمكنها أن تفهم معنى التأجيل. أن الطفل الذي فقد والده في إعصار، لا يعبأ كثيرًا بأسباب تغير المناخ بقدر ما يحتاج من يحتضنه.

في النهاية، الواقع لا يُكتب بالبيانات الرسمية، بل بما يعيشه الأطفال كل يوم. الحقيقة لا تسكن القاعات المكيّفة، بل تنبض في قلوب الأطفال التي أنهكتها الصدمات، وملأت أعينهم بأسئلة لا جواب لها. وبينما تتقاذف الحكومات المسؤوليات في سباق سياسي أخرق، يستمر الأطفال في حمل التبعات، صامتين، مرهقين، منسيين… وكأنهم خُلقوا ليدفعوا ثمن خطايا لا تخصهم.

العدالة المناخية غائبة، رغم أن الطفل الذي يولد في بنغلاديش أو جنوب السودان يسهم بأقل من 0.01% من الانبعاثات، لكنه يدفع الثمن كاملاً.

العدالة المناخية ليست مجرد مصطلح فخم يُتداول في المؤتمرات، بل هي مقياس صارخ للفجوة الأخلاقية التي تعاني منها البشرية. ففي عالم يتباهى بتقدمه العلمي والتقني، لا يزال الطفل الذي يُولد على ضفاف دلتا نهر ميغنا في بنغلاديش أو في قرية نائية في جنوب السودان، يفتح عينيه على واقع لا ذنب له فيه، ولا يد له في صنعه، لكنه يُطالبه بالسداد من أول صرخة.

ذلك الطفل، الذي لا يعرف شيئًا عن المصانع العملاقة، ولا عن أنابيب النفط الممتدة في باطن الأرض، ولا عن ناطحات السحاب التي تستهلك كهرباءً تكفي لإضاءة بلدٍ كامل، يصبح فجأة الرقم الأول في قائمة الضحايا. يسهم بأقل من 0.01% من الانبعاثات الكربونية، ومع ذلك يُحاصر بمياه الفيضانات، يلهب جلده الجفاف، ويقتلع الإعصار سقف كوخه الهش، ثم يُطلب منه أن يتحمل، أن يصمد، أن يبتسم في وجه العدالة الغائبة.

في أقصى الشمال، حيث تُصنع السياسات وتُحدد الاتجاهات، يُناقش مستقبل الكوكب خلف طاولات فاخرة، في قاعات مكيفة. تُبرم الاتفاقيات تلو الأخرى، وتُلتقط الصور بابتسامات عريضة، بينما على بعد آلاف الأميال، يُحمل طفل صغير على أكتاف أبيه هاربًا من سيلٍ جارف، أو يُدفن آخر تحت ركام بيته بعد عاصفة حطّمت كل شيء. لا حصة له في النقاش، ولا صوت له في القرار، لكنه يُستخدم كثيرًا في خطابات العاطفة والتمويل.

الظلم المناخي لا يتجلى فقط في اختلاف حجم التأثير بين الدول، بل في غياب الاعتراف بأن الأرواح التي تُزهق في الجنوب العالمي لا تقل قيمة عن الأرواح في أي مكان آخر. فحين تُغرَق قريةٌ بنغالية، أو تذبل محاصيل في أرضٍ إفريقية، لا تُقرع أجراس العالم. وحين تُهدم بيوت بأيدي رياحٍ لم يصنعها هؤلاء الأطفال، لا تُعلن حالة الطوارئ الدولية.

كيف يمكن للعدالة أن تُولد في عالم يُحاسب الضحية ويتجاهل الجاني؟ كيف لطفل لم يحرق قطرة وقود أن يواجه مستقبلًا ملوثًا؟ وكيف يمكن أن نحلم بعالم آمن بينما تُرسم خرائط الحلول دون حضور أصحاب الألم الحقيقي؟

إن تجاهل هذه الحقائق ليس مجرد إخفاق سياسي، بل سقوط أخلاقي كامل. العدالة المناخية ليست ترفًا يمكن تأجيله، بل واجب عاجل يُعيد للطفل الذي في بنغلاديش، في جنوب السودان، في اليمن، في أي بقعة منسية، حقه في الحياة الكريمة، في الهواء النقي، في مستقبل لا يُعاقبه على جرائم لم يرتكبها. ففي نهاية المطاف، لن يُقاس ضمير العالم بما وعد به الأغنياء، بل بما أنقذ به الأبرياء.

خامسًا: هل من أمل؟

نعم، رغم العتمة، هناك بقع ضوء.

نعم، رغم العتمة، هناك بقع ضوء. قد تكون خافتة في زوايا هذا العالم المثقل بالحروب والكوارث، لكنها حقيقية، نابضة، تقاوم. وسط الركام، تظهر يد صغيرة تمسك بقلم؛ ووسط الخوف، صوت طفل يقرأ بصوت مرتجف حروف الأبجدية. في عالمٍ امتلأ بأخبار الفقد، يظل الأمل فعلًا عنيدًا لا يموت، يزهر في صدور من قرروا ألا يستسلموا. فحين تنهار المدارس، تنبت أفكار بديلة؛ حين يهاجر المعلمون، تظهر مبادرات لتدريب متطوعين؛ حين تضيق الأوطان، يفتّح المجتمع الدولي أعينه على أهمية التعليم، ليس كترف، بل كضرورة للبقاء.

هذا الأمل لا يولد من فراغ، بل من الإصرار البشري الذي يجعل من المستحيل بداية، لا نهاية. هناك جمعيات لا تمل، وأفراد يحفرون في الصخر، وشباب لا يملكون سلطة لكن يملكون ضميرًا حيًا يدفعهم للعمل رغم كل شيء. هناك مهندسون صمموا مدارس قابلة للنفخ في مخيمات اللاجئين، وهناك معلمون يدرّسون تحت الأشجار وفي الكهوف، وهناك أطفال يسيرون لساعات كل صباح فقط ليصلوا إلى تعليم يشبه الحياة.

لا يمكننا أن نُنكر أن العالم ليس مثاليًا، وأن الجراح عميقة، لكن الأمل الحقيقي لا يكمن في نكران الألم، بل في مواجهته بعينين مفتوحتين وقلب يصر على النهوض. ذلك الأمل الذي يتجسد في كل مشروع صغير ينجح، في كل مبادرة تُطلق، في كل قانون يُسنّ لحماية حقوق الطفل، في كل صوت يُرفع ضد الظلم، في كل معونة تصل لمن يستحقها دون وسطاء.

هو أملٌ لا يُستورد من الخارج ولا يُفرض من الأعلى، بل يصعد من القاع، من الحارات الضيقة، من القرى النائية، من وجوه الأمهات اللواتي يُعدن بناء الحياة من لا شيء. هو أمل يُكتب بالعرق، بالدموع، وبالأحلام التي ما زالت تؤمن أن غدًا سيكون أفضل — لا لأن الظروف تضمن ذلك، بل لأن الإنسان حين يؤمن، يصنع الفرق.

برامج الدعم النفسي الطارئ للأطفال بدأت تنتشر في مناطق الكوارث. 

في خضم الفوضى التي تخلّفها الكوارث، حيث الأنقاض تغطي الأحلام، والغبار يخنق تفاصيل الحياة اليومية، بدأت ملامح جديدة من التدخل الإنساني تفرض حضورها، ليست بالغذاء أو الماء أو الدواء فقط، بل بما هو أعمق وأكثر التصاقًا بجوهر الطفولة المهددة: برامج الدعم النفسي الطارئ للأطفال. هذه المبادرات، التي ربما بدت في بداياتها رفاهية مقارنة بالجوع والتشريد، سرعان ما أثبتت أنها ضرورية كضرورة الهواء، وأن الطفل الذي فقد منزله أو عائلته أو أمانه، يحتاج لمن يحتضن روحه قبل أن يطعمه خبزًا.

انتشرت هذه البرامج شيئًا فشيئًا في مناطق الكوارث، بفعل جهود منظمات إنسانية أدركت أن الألم النفسي لا يُرى، لكنه يُورّث. خيمٌ ملوّنة، زوايا صغيرة تحمل لافتة “مساحة آمنة”، جلسات للرسم واللعب، حوارات هادئة بين متخصصين نفسيين وأطفال يتلعثمون في سرد ما شاهدوه، كل هذا بات مشهدًا مألوفًا في مخيمات اللاجئين ومناطق الزلازل ومواقع الصراعات المسلحة. هناك من يصغي، هناك من يمسح دمعة قبل أن تتجمد في داخلهم، هناك من يساعدهم على تسمية الخوف، ورسم ملامح الأمل من جديد.

لم تعد هذه البرامج تُبنى على الارتجال أو العاطفة فقط، بل على دراسات وخبرات راكمها العالم في مآسي متتالية، فأصبح للطفل المهزوز نفسياً أدوات للمقاومة: تقنيات التنفّس، سرد القصص العلاجية، دعم جماعي يحاكي شكل المدرسة المفقودة أو العائلة المتشظية. صار هناك من يعرف كيف يحتضن الصمت الطويل، وكيف يفكك نوبات الهلع الليلية، وكيف يعلّم الطفل أن العالم، رغم بشاعته، لا يزال يحتوي من يؤمن به ويستمع له.

ورغم التحديات، من قلة التمويل إلى صعوبة الوصول، فإن أثر هذه البرامج لا يُقاس فقط بعدد الأطفال الذين استفادوا منها، بل بمدى قدرتها على إعادة بناء إنسان سقط في هوّة، ثم تعلّم من جديد كيف يقف على قدميه. في هذه المبادرات، يلتقي الطب النفسي بالرحمة، واللعب بالعلاج، والخيال بإمكانية الترميم. إنها محاولة شجاعة لتقول للطفل المنكوب: “أنت لست وحدك، وما مررت به لا يحدد مستقبلك”.

إنها ليست حلولًا نهائية، لكنها بذور لربيع قد يتأخر، لكنها على الأقل تُزرع، في انتظار أن تُثمر ذات يوم سلامًا داخليًا يستحقه كل طفل لم يختر هذه الحروب ولا هذه الكوارث، لكنه وجد نفسه فيها، وما زال يحاول النجاة.

مشروعات تعليمية مرنة (رقمية أو نقالة) بدأت تُبنى. 

في عالم يتقلّب على وقع الكوارث، حيث تغيب المدارس خلف الركام أو تفرّ من مرمى النيران، بدأت فكرة التعليم تأخذ أشكالًا غير مألوفة، لا ترتبط بالجدران الأربعة أو السبورة أو المقاعد الخشبية. التعليم، في هذه الحقبة الحرجة، بدأ يتخفف من شكله التقليدي ويلبس أثوابًا جديدة مرنة، ذكية، متنقلة، تحاكي واقعًا متغيرًا لا يرحم. إنها مشروعات التعليم الرقمي أو النقال، التي لا تنتظر أن يُعاد بناء المدرسة، بل تذهب هي إلى الطفل، حيثما كان، حتى ولو في خيمة أو على أطراف مجرى مائي غمر القرى.

في بعض الدول التي اجتاحتها الفيضانات أو اندلعت فيها الحروب، ظهرت حواسيب لوحية محملة مسبقًا بالمناهج، توزع على الأطفال كأنها مصابيح في ظلام الجهل القسري. ومعها تطبيقات تعليمية صمّمت بعناية لتناسب مختلف الأعمار والمستويات، وتسمح بالتعلم الفردي حتى في غياب المعلم. وفي أماكن أخرى، تتحرك حافلات معدّلة، مجهّزة بشاشات ذكية وإنترنت يعمل عبر الأقمار الصناعية، تقطع المسافات لتصل إلى أطفال عزَلوا عن العالم، فتمنحهم فسحة من التعلم، من الحياة.

الإذاعات التعليمية عادت لتلعب دورًا كانت تؤديه قبل عقود، لكنها اليوم أكثر تخصيصًا وارتباطًا بمناهج وطنية، ستبث الدروس لمن يملكون مذياعًا في أطراف الخيام. وفي بعض المناطق شديدة الخطورة، يُسجَّل المحتوى التعليمي على أقراص أو فلاشات توزع على الأسر، ليبقى الطفل على صلة بالكتاب، وإن كان العالم من حوله ينهار.

هذه المشروعات ليست رفاهية رقمية، بل ضرورة تتحدى انقطاع الكهرباء وسوء الاتصال وهشاشة البيئات. هي أشبه بمحاولة إنقاذ مركبة تغوص في الطين، محاولة للقول إن التعلم ليس امتيازًا لمن نجا فقط، بل حق لمن نُكِب أيضًا. مرونة هذه المشاريع لا تعني فقط قابليتها للانتقال والتنقل، بل أيضًا قدرتها على التكيّف مع السياقات المختلفة، من تعليم طفل في مخيم نازحين إلى تمكين مراهق حُرِم من الدراسة لسنوات من استدراك ما فاته.

وراء هذه المبادرات يقف معلمون شجعان، ومطورون تقنيون، ومتبرعون، وأحيانًا مجتمعات محلية تأبى أن تُسلّم أطفالها للفراغ. إنها قصة مقاومة ناعمة، لا تحمل السلاح، بل تزرع الأمل في شاشة صغيرة، أو كتاب رقمي، أو درس يُذاع عبر أثير، لكنها لا تقل أهمية عن أي عملية إنقاذ على الأرض. فأن تُبقي عقل الطفل مشتعلاً بالمعرفة، حتى وهو محاط بالدمار، هو نوع من الانتصار… انتصار على النسيان، على الاستسلام، على القبول بالهزيمة.

تحركات شبابية يقودها أطفال نجوا من الكوارث وقرروا أن يصبحوا صوتًا لأقرانهم. 

في قلب الركام، بين الصمت الذي يعقب العاصفة والدمار، يولد أحيانًا ما لا يمكن للمنطق توقعه: أصوات صغيرة، لكنها عنيدة، تقف فوق أنقاض المدارس والبيوت وتصرخ بالحقيقة. إنهم الأطفال الذين نجوا، لا بمعجزة بل بإرادة الحياة، ثم قرروا أن يخرجوا من تحت الرماد لا كضحايا بل كناطقين باسم جيل أُرهق من الصمت والتجاهل. هؤلاء ليسوا مجرد شهود، بل فاعلون في المشهد، محاربون صغار في معركة الكرامة والحق في مستقبل يُبنى بأيديهم لا على جراحهم.

في نيبال، بعد الزلزال المدمر، أنشأ تلاميذ ناجون من الكارثة ناديًا مدرسيًا للإغاثة المجتمعية، أصبح صوتًا لا يتوقف في الأحياء التي تهدمت. يعلّمون أقرانهم ما تعلّموه في الخيام، يرسمون على الجدران المؤقتة رسائل أمل، ويقودون حملات تطوعية صغيرة لإعادة ترتيب المساحات. وفي غزة، طفلة لم تتجاوز الثانية عشرة تنشر مقاطع مصوّرة على الإنترنت تتحدث فيها عن فقدان أصدقائها، لا بلغة الحزن بل بروح المقاومة: “نحن هنا، نكتب، نرسم، نحلم.”

وفي الفلبين، بعد الأعاصير، نظم أطفال مجموعات ضغط صغيرة تُخاطب السياسيين المحليين، تطالب ببناء مدارس مقاومة للعوامل المناخية. بعضهم يقف على منابر الأمم المتحدة، يتحدثون بعيون رأت أكثر مما يحتمله العمر، وبأصوات تخلع صمت القاعات وتفرض الانتباه. إنهم لا يطلبون الشفقة، بل المشاركة، ولا يريدون مساعدات فحسب، بل وعدًا بالاستماع والتمثيل.

هذه التحركات الشبابية ليست عشوائية، بل آخذة في التوسع والتبلور، تنتظم في حملات إلكترونية، أو مبادرات مجتمعية، أو حتى في مجموعات قراءة وجدل حول حقوق الأطفال في زمن الأزمات. بعضهم يكتب رسائل إلى وزراء التعليم أو البيئة، وبعضهم يصمم ملصقات تُعلّق في مراكز الإيواء كرسائل توعية بلغة يفهمها أقرانهم: “الحق في اللعب، في الحلم، في أن نعود أطفالًا.”

اللافت أن كثيرًا من هؤلاء الأطفال لا ينتظرون إذنًا ليبدأوا، بل ينطلقون من تجربة شخصية مؤلمة حولوها إلى رسالة عامة. هذا التحوّل من مأساة فردية إلى قضية مشتركة يمنحهم قوة رمزية لا تُقدر بثمن. إنهم لا يريدون أن يُنسوا، ولا أن يُستغلوا في مشاهد إعلامية عابرة، بل يسعون إلى تغيير السردية ذاتها: من طفل باكٍ في الصورة إلى طفل يتحدث ويُنصت إليه.

هؤلاء الأطفال لا يحملون لافتات فقط، بل يملكون الشجاعة النادرة لأن يقولوا للعالم إن الحلول لا تُفرض من فوق، بل يجب أن تُستولد من رحم التجربة. وهكذا، فإن الصوت الذي كان يُظن أنه الأضعف، بدأ يتحول شيئًا فشيئًا إلى أكثر الأصوات إلحاحًا وصدقًا في زمن تتكلم فيه المصالح وتخرس فيه الضمائر.

الطفلة “ليان” تكبر اليوم، وتتعلم المشي على أرض غير ممهدة. لكن كل خطوة تخطوها تحمل في طياتها صلابة جيل جديد، جيل وُلد في حضن الإعصار لكنه قد ينشأ ليصبح أقوى من العاصفة ذاتها.

الطفلة “ليان” لم تكن تملك خيارًا حين فتحت عينيها لأول مرة على عالم تكسوه رائحة الرماد، وتتشقق أرضه تحت وقع الأقدام الصغيرة الباحثة عن دفء أو مأوى. وُلدت في خيمة، وسط صرخات الذاكرة وأصوات تُشبه الرعد لكنها لم تكن سوى قصف. لم ترَ مدرسة، ولم تحتفظ بصورة واضحة لألعاب الطفولة، لكن رغم كل شيء، هي تمشي. تمشي بخطى متعثرة أحيانًا، لكنها ثابتة، وكأن الأرض الجريحة تتعلم من عناد قدميها كيف تتماسك.

ليان ليست بطلة خارقة في قصة خيالية، بل رمز حي لطفولة كسرت التوقعات، وتسلّلت من بين شقوق الكارثة لترسم مصيرًا مختلفًا. إنها تشق طريقها وسط الركام لا لتتجاوزه فحسب، بل لتعيد بناء ما تهدّم. عيونها الصغيرة تلمع كلما رفعت رأسها نحو الشمس، ليس لأنها تبشّر بالدفء، بل لأنها تُثبت أن الضوء لا يُهزم مهما طال الليل. ترفض أن تُختصر في مشهد مأساوي عابر، أو في إحصائية ضمن تقرير أممي، لأنها ببساطة تقاوم أن تُنسى.

تمسك بكتاب ممزق وتقرأ بصوت خافت، ليس لأنها تتقن الحروف كلها، بل لأنها تحلم بيومٍ تكتب فيه قصتها بنفسها. تزرع زهرة قرب خيمتها، لا لأن الأرض خصبة، بل لأنها تعاند الجدب. تسأل والدتها عن معنى “المستقبل”، فتجيبها الأم بنظرة مختلطة بين الخوف والأمل، فتبتسم ليان وتقول: “سأصنعه بيدي، لا تقلقي.” في تلك اللحظة، لا تعود الكلمات مجرد مفردات، بل تتحول إلى وعد، إلى قسم صامت تقطعه ليان أمام العالم كله: “لن أكون منسيّة، ولن أسمح أن يُنسى غيري.”

في كل خطوة تخطوها ليان على هذه الأرض غير الممهدة، يتولد ما هو أكبر من الصبر: يتولد وعي جديد، وقوة ناعمة لكنها لا تنكسر. كأن هذه الطفلة الصغيرة تحمل في قدميها هشاشة العالم، لكنها تُعيد إليه توازنه. هي ليست مجرد ناجية، بل بشارة. جيل وُلد في حضن الإعصار، عرف الخوف مبكرًا، ذاق طعم الفقد، لكنه رغم ذلك… وربما بسببه، قد ينشأ ليصبح أقوى من العاصفة ذاتها.

حين ننظر إلى عيون الأطفال في مناطق الكوارث، لا نرى مجرد دموع عابرة، بل نشهد مرآة صافية تعكس فوضى العالم الذي صنعناه نحن الكبار. هم ليسوا ضحايا عابري السبيل في تقارير الأخبار، ولا خلفية حزينة لندوات التنمية، بل جوهر الحكاية ولبّ المأساة. في وجوههم تتجمّع آثار الحروب، وتتشابك خيوط الكوارث، وتتشظّى الوعود التي لم تجد طريقها إليهم قط. ومع ذلك، ورغم كل التهشيم النفسي والمادي الذي نزل على رؤوسهم كالمطر الأسود، يبقى في عيونهم وميض غامض، كأنه فتيل لا ينطفئ، كأنهم يقولون لنا بصمتهم العميق: لسنا النهاية، بل البدء الجديد.

هذا العالم الذي يشهد مزيدًا من النزاعات المناخية والسياسية، يتجاهل على نحو مؤلم من يدفع الثمن الأقصى بلا ذنب. لا يملكون سلطة، ولا قرارًا، ولا صوتًا مسموعًا في صالات المؤتمرات، لكن كل وجع يسكن أجسادهم الصغيرة يُفترض أن يكون جرس إنذار لنا جميعًا. في كل طفل مشرد، صرخة خرساء في وجه الصمت الدولي. في كل يد صغيرة تبحث عن دفء أمٍّ فقدتها، دعوة مفتوحة للإنسانية أن تتذكّر ذاتها.

لكن، ورغم كل ذلك، ليست هذه الحكاية فصلًا مكتملًا من المأساة فقط، بل احتمالية لمستقبل آخر. فكما تنبت زهرة وسط الخراب، يظهر الأمل أحيانًا من قلب الظلمة، يتسلّل خفيفًا لكنه حقيقي، مثل ضوء صغير في نفق طويل. الأمل لا يُلقى علينا من السماء، بل يُصنع، خطوة بخطوة، بدعم صادق، ببرامج تُبنى لا لمجرد التبرع، بل لتغيير جذري، بتعليم مرن، برعاية نفسية لا تنتهي بانتهاء التغطية الإعلامية، بأذن تصغي لطفل لا يملك سوى روايته المؤلمة.

نعم، العالم معتم، لكن الأطفال، أولئك الذين تكسّرت طفولتهم تحت الأنقاض، لا يزالون يمسكون بطرف الخيط. ليس لأنهم أقوى منّا، بل لأنهم رغم هشاشتهم، لا يعرفون طريقًا آخر سوى الاستمرار. ربما آن لنا أن نتعلّم منهم معنى البقاء الحقيقي، وأن نكفّ عن النظر إليهم كضحايا فحسب، بل كشركاء في بناء الغد. فإن كانوا قد وُلدوا في قلب الإعصار، فإننا نملك أن نكون السياج الذي يحميهم، واليد التي ترفعهم، والمجتمع الذي لا يخذلهم.

ولعل أعظم ما يمكن أن نقدمه لهم، ليس المساعدات المؤقتة، ولا التعاطف الموسمي، بل التزامًا دائمًا، ينظر إليهم على أنهم ليسوا الهامش، بل المتن، ليسوا عبئًا، بل استثمارًا حيًّا في بقاء العالم نفسه. لأن إنقاذ الطفولة في زمن الكوارث، ليس عملاً إنسانيًا فقط، بل هو قرار حضاري يحدد ما إذا كنا نستحق أن نُدعى بشرًا.

🔹 تابعونا على قناة الفلاح اليوم لمزيد من الأخبار والتقارير الزراعية.
🔹 لمتابعة آخر المستجدات، زوروا صفحة الفلاح اليوم على فيسبوك.